Старикан обернулся от кипящего котелка.
— Чего ты видел? Нашивки? Погоны? А… Ну да, ну да…
Он зачерпнул горсть какой-то крупы из потёртого мешка, сыпанул в котелок.
— Кастовые нашивки — это так… Хочешь — носи, не хочешь — не носи. Всем без разницы. Касту тебе дают те, кто уже в этой касте состоит… Я, например, егерь, ну и чего? Ничего мне от этого нет полезного, ни еды, ни воды, ни силы, ни фига вообще… Каста — показатель твоей живучести, не более… Разве что вихар чутка получит от нового жителя с высокой кастой…
Йоль энергично помешал деревянной лопаткой в бурлящем котелке.
— Другое дело звание — медленно, словно задумчиво, продолжил старик. — Звание ты получишь только в вихаре. И погон получишь, да… И… Это магия, наверное… Но к званию впридачу получишь силу, везение. Немного, конечно, крохи. Но чем выше заберёшься, тем больше получишь. А покинешь вихар — и звание потеряешь. Ну и магию тоже, да. Я вот до майора дослужился…
Старик задумался на пару минут, даже забыл помешивать в котелке.
— Эх! — он взмахнул лопаткой. — Дурак! Зачем ушёл?! Всё потерял! Всё…
Йоль сгорбился над котелком, потеряв интерес к разговору.